Cantabria sigue verde sobre verde. Hacia el azabache. Faltan altura y valentía en la política. Pero también en la sociedad. No conozco a ningún ciclista que dé una pedalada de más si quien va detrás está a siete kilómetros. Pues así los chorbos y chorbas de la cosa pública: si no sienten el aliento de la plebe en el cogote suelen darse al muy innoble arte de zampar buñuelos. Está en la condición humana hacer hueco en el estómago para que descanse el cerebro. Tanto descansa que piensa entre el cero y la nada.
Mientras quienes deben sacar a Cantabria del desierto (el Parlamento regional) todavía no han decidido si es más conveniente ponerse una vez rojo que ciento amarillo (estado actual, como si fuera un mal hepático perenne), los proyectos no llegan nunca, los que parecían cercanos mueren de éxito por falta de léxico y, en la ratificación de la insolvencia pública más absoluta, pequeñas y medianas empresas –también alguna grande– cogen el puente de plata como si fueran enemigas en su propia casa.
En el Castillo de San Rafael 35 almas vagan con una estaca en la mano. A ver quién se la clava a quién. Pobres diablos: sólo tienen que bajar a los soportales para comprobar que es la comunidad autómata (perdón, autónoma) la que lleva una estocada mortal entre pecho y espalda. Nunca Cantabria estuvo tan cerca de ser Transilvania: vampirizada en una noche eterna. Entretanto, arriba, aquellos 35 juegan una partida de antifaces con fichas falsas.
